Соборное

Смерти нет. Жизнь, касаясь, и мимо,
обдирая колени подчас,
а на полках соблазнов оливы,
поманив, ощущения – мнимы,
а вокруг лишь актёры и мимы,
дышишь, воздуха больше набрав.

Смерти нет. Сеть грачиная перелётна.
Серость утра содрав и крича,
учишь дня незнакомые ноты,
пишешь их для чего-то в блокноты,
иногда в переполненный чат...

Смерти нет. Улетевшие снова вернутся.
Через год, поколение, жизнь...
Будут сны сладкой горкой на блюдце,
словно яблоки, может, как плюшки...
Пирамидки, дома, этажи...

Смерти нет. Башню строит ребенок.
А другой снова хочет сломать.
Жизнь резвится, как мягкий котенок.
День выходит из ночи потемок,
чтобы солнцем любви обнимать.

*

Начинаешь день с таблеток от
всяческих невзгод, что неизбежны,
от войны, что враг любой надежды,
от тревоги, что за ней идёт,
от врагов, которых знать не знал,
не бывал в гостях у них, жил мирно.
Полочка с десятком сувениров
среди книг затеряна одна.

Продолжаешь день и он идёт –
ветреный, уже вовсю весенний.
Как-то там про ласточку и сени?..
А война... Она таки пройдет...
Через судьбы жирным штрих-пунктиром
и, возможно, выжить повезет...

*

Всё молитвы примитивны,
потому что каждый день
просишь утреннюю звень
и рассветные картины.
Просишь мира и любви,
горсточку зерна для птичек,
и весны, чтоб гнёзда вить,
и ещё о чем-то личном...

*

Вселенский сквозняк и пчёлка на лепестке,
Зачем-то спутанный ребус из прошлых трав.
А скоро рыбак, стрела поплавка на реке.
И вечер солнце украл...
Ты бросила ленточку ритма и я пою.
А вечер скоро запрячет закат от звёзд.
Грачи улетают на север. Военный юг
мешает вить гнезда и жить средь войны всерьез...

*

Витийствуя, мечтаешь о войне,
погибшей средь уюта светлых спален.
Стараешься сказать о ней словами,
чтоб были поняты внутри, вовне...

С изнанки были поняты, в лицо!
Чтоб поняты и сыном, и отцом,
и матерью, что ждёт с войны любимых.
Чтобы любовь не проходила мимо!

Сказать и чтоб услышали! Смогли
ужом не увернуться от реалий.
Мы ни войны, ни гибели не ждали!
Мы жаждем мира, счастья, тишины!

И стоит ли об этом в сотый раз?
Молить, просить... Или кричать пора?

*

Вернутся ли ко мне стихи,
когда закончится война?..
Остаться ли ветвям сухим,
или воскреснуть ото сна?..

*

Подслушать у доброго утра
февральский задорный "чирик!",
а солнце запуталось в мутном,
летящем на юг.
Говори,
тверди, что уйдут, пролетая,
как тысячи наших забот,
а ты, даже если и знаешь,
всегда выбираешь любовь?

Всегда отвергаешь ворчанье?
И, облаком душу закрыв,
всегда ли готова послушно
отчистить всю боль, что внутри?

Пусть это наркоз, пусть он местный,
пусть это всего лишь рассвет.
Но это не горечь, не плесень –
лишь доброе утро и свет!

*

Так больно о мире,
когда всё война и война,
когда о любви сквозь бинты,
костыли и протезы,
когда лишь разруха любой красоте антитеза,
а в голове бесконечно сирена слышна...

*

За зеркалом неправда прошлых лет,
настигнувшая...
или просто осень,
клюёшь стихов подсолнечное просо –
блеск лжи и шоколадствие конфет...
Остался только взгляд и седина,
которая растёт,
нет смысла красить,
слова свои бессмысленные править:
одна вина,
неправда...
и война...
Чтоб меньше видеть в беспокойных снах
далёкого от правды заоконной,
спишь меньше,
день в делах мелькает сонных,
чтоб ближе мир,
спокойствие,
весна...

*

Чай заварила и пью не напьюсь,
небо по строчке – стихи наизусть
тихо читает, успей записать,
чтобы ему читать.

Больше не нужно стихов никому,
только простору – ему одному,
солнечным тонким сквозь слезы лучам,
да иногда размечтавшимся нам.

Вот и пишу тебе, ритм умыкнув,
чтобы не думать про злую войну.
Ты уж прости меня за плагиат...
Я ведь такой ещё хват...

Ритм очень лёгкий, как песня скворца,
он прилетел, чтобы мир созерцать,
Смолкни, война, и певцу не мешай –
жизнь он поставил на наш милый край!

Пишешь прогноз погоды на март,
серое небо, увядший азарт,
а заоконие просто идёт:
мимо... четвертый год.

Не вытираешь неправильных фраз,
просто считаешь: один – значит раз,
день убегает за дом во дворе:
жалко, как по сердцу резь...

Тихо мечталось и звонко сбылось:
хватит прибавки на стрижку волос.
Значит красивою встречу весну!
Ну её, эту войну!

*

Мир непостижимый. Смена настроений.
Непроглядно небо. Ветер перемен.
Странности, ужимки мимов или гениев.
Тянешь к небу стебли – приземленность – плен.

Но взлетает только на ветру прическа.
Пухом тополиным – аллергичный снег.
И наряд весенний с возрастом неброский.
И абракадабра – молодежный сленг.

Вроде те же буквы: мама мыла раму.
Не домыв, устало замерла, застыв.
А война шедевры на разруху правит.
И на пашнях ставит новые кресты.

Не хочу об этом. Лучше о хорошем.
О любви и счастье думать и писать.
Лучше вышить свет, но... Мир пока что в прошлом.
Призрачны до дрожи счастья адреса...

*

Ночь и тревога. Дроны. Летает смерть.
И в темноте невидимый, злой полет.
В алой крови тревожности можешь сметь
думать о том что нынче не цель её.

Можешь мечтать о том, что настанет день
светлый и очень птичий. С жарой с утра.
Зубы почистишь, заправишь свою постель.
Жизнь – в голубое небо любови храм!

Можешь мечтать, что выстрелы – точно в цель.
Тир мировой. На мушке судьба земли.
В жизни любой горячая тьма в конце.
Чей-то рассвет в крови...

*

А ты смотри! Война. Сирены.
Дома и чаянья людские.
Вот в небе облачная пена.
А мы обычные такие.

Готовим борщ. Бельё стираем.
Сидим, когда устали ноги.
Живём. Бывает умираем.
И строим новые дороги,
дома, мосты. Умеем верить.
Добру, любви открыты двери,
под водами Днепра пороги.
Они гранит – они основа.

Они фундамент жизни, дома.
Мы не ломаемся. Лишь дрогнем.
И выстоим. Мы снова будем.
Не слуги дьявола. Мы – люди!