кризис жанра

кризис жанра
жанра жизни
по нейронам души
суетно носятся слизни
это не мой Слизерин
не мой Гриффиндор
и шаги тишины в коридоре
минор на повторе
море голодом морит
эту боль не умерить
мы живём с разнородной
скоростью времени
в сердце застряла стрела
и большая слеза
на затопленной барже
я рыдаю внутри
и спасаюсь словами,
только своими,
но как раньше
уже больше не пишется
это всё галлюцинация жизни
– бить буквы,
как о стену горох
молох, морока
горит его око
это абсурд,
как слова
Эдуарда Сурового
о том, чего нет
в агонии смеха
я болен и знал об этом давно
на белоснежном снегу
ярко-красное кимоно
небо с вином
и тепло жестяное
пусть всё это утонет
с пеной тех дней,
когда я кого-то любил
и любить всё ещё продолжаю
лишь тольку Богу известно,
как жить по-настоящему правильно
я грешен и понимаю причину
своей катастрофы
ты на другом батискафе,
а я слишком затаскан
я бездарный отброс
до красоты не дорос
хватаюсь за трос,
дико растущих вопросов
не ощущаю энергии
и желания к чему-то стремиться
мне бы хотелось простить
и проститься,
соединиться с природой,
обретя форму полного абсолюта
лето стреляет из арбалета,
но я притуплённо всё чувствую