Сумасшедший художник

По себе тушил окурки,
Издевался над собой...
Что скрывать? Мне это нравилось.
Что скрывать? Я и сейчас такой.

Бесхребетный и беспозвоночный.
Стержня внутри вовсе нет.
Ну кто ж знает что под одеждой?
Все считают, что лучше человека нет.

Сам порой сжигал одежду,
Чуть не спрыгнул из окна.
Вовремя вспомнил, что этаж был первый.
Вовремя вспомнил, что одежда не моя.

Я чудак, а в голове капуста.
Но разве они все поймут?
Мне твердят: твои картины - искусство,
Твои поделки - высший труд.

Как им объяснить, что я не помню даже,
Про какие вещи идёт речь?
Я чудак, и я такой родился.
С детства проку с меня нет.

Мне твердили: будешь умным
Ты не глупый, просто ты лентяй.
Ну как им объяснить, что было по боку мне
На все их формулы?
Я до сих пор всем отвечаю невпопад.

Утром проснулся - уже вечер.
Чем я занимался целый день?
Уже не помню..
Я вроде что-то делал..
А что я делал? Делал где?

Картины, краски, клей и блестки...
Это моё или же нет?
И что за каракули стоят на полке?
Я создал этот бред?

В зеркале наблюдаю чудище:
Красные глаза с мешками...
Я мужчина или что-то в этом духе?
Почему мои волосы все в краске
И достигают моей талии?

В общем я лёг  пытаюсь заснуть.
Неужели сегодня снова без обеда?
Я вышел на улицу, а тут
Люди узнали меня, просят секреты успеха...

Какого успеха?
Я точно чудак.
Откуда? Зачем? Кто все вы?
Так и рехнулся я от своего "таланта".
Для себя неумёха,
Для всех гений.