Август сдался сентябрю

Осень близко, очень близко:
ближе, чем хотелось бы...
Серой тучей вдруг повисла
над Дворцовой, у Невы.
Застучала градом в окна,
ледяным прошлась дождём...
Ветром, как тяжёлым вздохом,
лист с берёзы унесён.

Лето здесь ещё, но гаснет,
как свеча, его тепло...
Вечера уже ненастны,
ливень просится в окно...
Не поют под утро птицы
и становится темней,
всё печальней: сны, и лица,
и дождливый шум аллей.

Август всё ещё воздушен,
и цветочен, и красив,
но уже прокрался в душу
новый грустный лейтмотив:
нотки жареных каштанов
и аккорды ля минор,
круговерть зонтов, туманов,
в лужах весь колодец-двор...

Август всё ещё колдует,
постит летние мечты...
Но сквозь сердце снова дует,
и холодным станешь ты:
спрячешь чувства глубже в душу,
станет вдруг острее взгляд,
голос ниже, фразы суше,
первый признак сентября -
увезут тебя на море
осмелевшие не те...
Осень - маленькое горе,
слово лжи и пустоте.

Но пройдёт и то, и это.
Сколько раз уже прошло...
Листья - медные монеты,
сколько раз уж унесло,
вместе с ними уносило
и печали, и тоску...
Есть в зиме святая сила -
будто сталью полоснуть
по дурному, наносному,
всё ненужное убрать.
С первым снегом будет снова
сердце радостью пылать.

Будто руки гитариста,
жизнь сыграет песнь свою...
А пока что осень близко...
Август сдался сентябрю...