Я не пишу тебе пейзажи,
Мой слог диагноз - с тремором врача.
И красоты тут нет, пожмет плечами визажист.
Здесь комната, и та детского плача,
Как сам, так и багаж мой неказист.
Я лучше стать мечтал,
И желчь всю доставал на лист,
И наконец-то час настал,
Я вроде чист.
Извлек страданий на бумагу,
Как отъявленный чекист,
Но что я вижу сквозь отведанную брагу,
Всё тот же неудачный декабрист.
И революция сознания,
Напившись, захлебнулась.
Подменой вышла та реформа понимания,
Извившись, повернулась.
Мне другою стороной, медаль изгой.
Диагноз
© Copyright: Марк Химмель, 2025
Свидетельство о публикации №125082802466
Свидетельство о публикации №125082802466
Рецензии