Летят года, как будто листья,
Что осень сбросила, устав,
Как будто брошенные письма,
Как будто клочья от холста.
И все ж, как прежде, - восемнадцать
Таких неспешно-строгих лет,
Все также тянет целоваться,
И руку класть на эполет.
Кружиться в бесконечном вальсе
Средь брызга скрипок, флейт и труб
И восклицать, ломая пальцы,
Срывая стон с послушных губ.
Ах, женщина! Она - не проза,
Все существо ее в стихах!
Не подрезайте ножки розам,
Не поминайте о годах!
Летят года
© Copyright: Еремей Зонов, 2025
Свидетельство о публикации №125082802390
Свидетельство о публикации №125082802390
Рецензии