Я мёртв

 Я словно отпрыск
 мертвенно- рождённый
 в слепой орде,
 что войнами блажит.
 На той земле
 телами утомлённой-
 Телами озлоблений
 и вражды...

 Телами несогласных
 и согласных.
 Телами неразумных
 и слепцов.
 Телами жертв
 осмысленно- напрасных.
 Телами премудрейших
 и глупцов...

 Я словно те-
 сказавшие однажды,
 доверчивым
 и скорбным матерям:
 -Вернёмся точно!-
 Но уже на каждом
 лукавого маячила печать.

 И были это
 римляне, иль готы...
 Славяне, галлы,
 просто племена.
 Но смерти предавать
 себе подобных
 работой прибыльной
 осталось на века...

 Я выкидыш
 системных патологий.
 С шельмованным
 понятием любви.
 И о добре
 трактующих убого:
 "Добро- когда
 не брошены свои".

 На деле же
 подставят безусловно.
 Так было сотни,
 даже тыщи раз.
 Бросали под
 обещанное слово;
 Чужих. Своих.
 Доверившихся нас...

 А что же мы?
 Друг друга не бросаем?
 Корыстно.
 Из-за страха.
 Под обман.
 И снова стаей бешенной
 на стаю
 мы набиваем
 дьявольский карман...