Вечерний чай

Вечерний чай остыл в подобии пиалы.
А за окном — аплодисменты ливня.
Мир — это сцена, где актёры усталые
не помнят режиссёра и мотивов.

Мы жаждем реплик. Суфлёр
захлебнулся cough drop’ом.
Пауза тянется, абсурдно-долгая.
И выбор наш — не между злом и добром,
а между бытием и его подобием.

Мы сами шьём костюмы из тишины, примеряем маски на лице изнанки.
И этот вздор — рождаться без
причины,
искать смыслы в пыльных пустых
шкафах.

Но в этой пустоте — свобода колкая,
как окурок на губе в два часа ночи.
Бунт — не сжимать кулаки, а молча
налить ещё чаю в эту зябкую плошку.

Признать, что Бога нет на сценной кладке,
и небо — просто цвет, а не
отвесность.
И продолжать играть.
И знать, что в пятках
уже свербит от этой повседневности.

И жизнь не станет менее нелепой,
но в этом — её горький вкус и
правило.
Подносить ко рту недопитое небо
и чувствовать, как губы медленно
стынут.