Старое небо

Старое небо.

А в августе небо особое --
Как будто сквозит через дым
И пахнет малиновой сдобою,
И кажется чем-то иным.

То утром лениво потянется
К сухой опоздавшей заре,
То в ночь незатейливым пьяницей
Купает дворы в сентябре.

Забывчиво, робко, рассеянно
Теряет свою высоту,
Из прошлого с будущим склеено
И зыбких теней на свету.

Не ясное и непонятное,
Оно превращается в стих...
А в нём и киты вьются пятнами --
Скажите, вы помните их?

Того океана племянники,
Что песнями плачут о ней,
Сегодня без ветра и паники
Ответили чуть холодней.

И мне всё равно -- хоть поверите,
Хоть встанете против меня:
Но осень расходует спереди
Закаты вчерашнего дня.

Хорошее время. Не жаркое.
Совсем не лишённое чар:
Прогулки лесами и парками,
Мелодии старых гитар...

Да, августу с днями чугунными
И с ретро-дождями из бус,
По новой сочувствует струнами
Прошедшего времени блюз.

И так пробирает -- до одури.
И так понимает -- никто.
Вот так и работают лодыри.
Вот так бытие испито.

А я же ещё раз попробую
С лихвою насытиться им,
Ведь в августе небо особое.
И кажется чем-то иным.