Есть тайна белого холста,
Не созданной пока картины,
Когда душа твоя чиста,
Без помутнений и без тины…
Как воды горные ясна,
Жизнь силой полнится игривой
И пахнет свежим как сосна,
И розовеет нежной сливой…
Тогда ты прост, тогда ты свят,
И в этой святости озорен.
Не друг, не брат, не кум, не сват,
А сам есть Он, - большой как море
И необузданный как ветер…
И нет нужды для дел поспешных,
И нет нужды ни в чем на свете…
И среди ангелов безгрешных,
И среди пляшущих чертей
Ты остаешься сам собою,
Случайно сделанной черте
Не отдаваясь с головою,
А оставаясь тем холстом,
Который бел как снег бегущий,
Не оставляя на потом
Все то, чем миг богат текущий.
Есть тайна белого холста...
© Copyright: Иван Угрин, 2025
Свидетельство о публикации №125082706740
Свидетельство о публикации №125082706740
Рецензии