Шуты

Личное — мозаичное,
Прозаичное и трагичное,
Но в конце концов лишь ироничное.

Решение моё настоль циничное,
Что Печорин посчитает, будто экзотичное.

Но давит маска подлеца,
Пусть будет маска слой мясца,
Четвёртый кожный слой лжеца.

Я слышу снова речь отца,
Но отвлекает беглеца
Цветущая грехо-пыльца.

Беглец здесь я, я здесь один
И для меня здесь нет вакцин
От рефлексорных паутин,
От самого себя картин,
Где на картинах - Арлекин,

Что смотрит в душу мне и ждёт
Тот час, где очередь дойдёт,
Где эстафету обретёт,
Сомнений вошь всю уберёт,
Меня решительно убьёт,
Души режим перевернёт,
И на врагов с мечом пойдёт.

Но кто враги я сам не знаю,
Пока не знаю — убегаю
От предстоящей суеты
И от стоящей скукоты.
Глаза мои полупусты,
Но на холсте глядят шуты
На их создателя кресты,
Упавшие ему на мзды.

Упавшие за все печали,
За боль, страданья и медали,
За всё, чем наградил герой
Своих шутов — их целый рой.

Они обижены и злы,
И мести жаждут — не милы,
Они войдут во все тылы,
Используют всю мощь иглы,
Воткнут её герою в грудь,
И будут долго-долго гнуть,
Пока не вытечет весь гной,
И обретёт герой покой.