Борьба

Справедливость мертва, но в атаку боится
Выйти личного чистого гнева крупица.
Ей не в силах уйти от надзора добра,
Что во мне поселилось - в душе слабака.

В отражении враг, а в глазах моих пусто.
В голове лишь бардак, говорил Заратустра,
Я на деле червяк, не картина искусства,
И вокруг только мрак, мною он не обуздан.

Открываю окно, предо мной полотно
Утопичных иллюзий полно вплетено:
Гладиатор, король, император, герой
Мой диагноз - не рак, но такой затяжной.

Не хватает мне сил, я не чей-то плакат,
Что висит на стене, закрывая гештальт.
И окно - не окно, а ворота на дно,
Где осталось последней идеи зерно.

Я найду в себе свет, отыщу водопад,
В становлении сада внесу я свой вклад.
Фотосинтез идёт, он не знает пощад,
Для растения роста нет больше преград.

Я не вижу их лиц, они все, как один,
Не поможет мне шприц, сам себе Арлекин.
А идея растет, затмевает любовь,
Слышу я свою кровь, вижу тикает бровь.

Постоянно в борьбе, никогда не святой,
Ницше, Сартр, Камю, конфликтую с собой.
Обращаюсь к судьбе, где же мир и покой?
Для кого-то мой ход обернётся бедой.

Не ищу больше повод, чтоб дальше сражаться,
Человек или овод - нет время метаться.
Я устал от войны, я устал опасаться,
Но природа моя: не способен я сдаться.

Пострадавших так много, их просто не счесть,
Незнаком я для друга, потеряна честь.
Невозможна мне помощь, меня не прочесть,
Но когда же успел сам себе надоесть?

Среди вас я не волк, я не зло, не термит -
Человека нутро, для несчастий магнит.
Мой закат уж настал, и мне не победить
Кардинала природного, надо убить.


Рецензии