Грусть, она как тихий дождь осенний,
Сначала – шепот, еле уловим.
Лишь тень в глазах, намек, движенье тени,
И музыка чуть горче, мир тусклей.
Потом она растет, как будто тесто,
Заполнив все, что светом наполнялось.
И мир вокруг теряет интерес свой,
И солнце словно бы вдали осталось.
А дальше – глубже, вязче и сильнее,
Как тина в омуте, что тянет нас на дно.
И хочется кричать, но нет уж силы,
И кажется, что все уже предрешено.
Но даже в самой темной, жуткой бездне,
Где, кажется, надежды больше нет,
Искринка тлеет, еле ощутима,
Напоминая – скоро будет и рассвет.
Ведь грусть – она как океан безбрежный,
Приливы и отливы, бури,штиль.
И чтобы жить, любить и верить нежно,
Нам нужно грусти пыль пройти.
Petrucho
Степени грусти
© Copyright: Пётр Толпеев, 2025
Свидетельство о публикации №125082705577
Свидетельство о публикации №125082705577
Рецензии