Делая шаг в темноте по тропе времён,
Вспомни, как трудно срезать зарубку с кости.
Возле костра шевельнётся, оттаяв, дёрн...
Тронувший бубен не знает, кто будет в гости.
Вряд ли, три мира пытаясь связать собой,
Выйдешь в люди, как духи выходят в боги...
Дым поднимается в небо, как волчий вой,
Но ведь и это – лишь малая часть дороги,
А остальное – всё больше холодный лёд
Рек измученных, стиснутых берегами.
Слушай... Слышишь?.. Старик-росомаха идёт.
Слёзы мёртвых - снег - скрипят под его ногами.
19 июля 2005
Шаман
© Copyright: Вит Балашов, 2025
Свидетельство о публикации №125082700005
Свидетельство о публикации №125082700005
Рецензии