Настольная лампа

Пятница тринадцатое… Ты не любишь это число. Оно платит тебе тем же, как мне кажется… Я пока ещё в самом его центре, посреди чёрных клубов ядовитого дыма, которыми всякий раз одаривает тебя внешний мир, когда ты прикасаешься к нему, — с одной стороны, и ярким осенним солнцем — с другой… Но ты — пловец, и у тебя есть воздух, поэтому ты приходишь в мои письма, делаешь глубокий вдох, чтобы вдохнуть моё сердце, и бросаешься со скалы в мутно-зелёную пропасть “социальных контактов”. Я обниму тебя, выходящего на берег внешнего мира после очередного заплыва в люди, и вся ржавчина его и муть сама с тебя отвалится.
Потерпи, скоро этот мрак закончится: перед рассветом тьма всегда сгущается…
А пока темно, у тебя на столе лампа настольная слева — я часто вижу в ночных снах-не снах-полузабытьи её яркий золотой свет и тебя, склонившегося над бумагой: ты что-то пишешь (ручка вроде бы чёрная с золотым ободком). То пишешь, то на компе набираешь…
…Солнечный день, снега уже прилично (по моим меркам). Ты повёл меня на реку. Там высоко-высоко, а я высоты боюсь до жути… Но зрелище было захватывающим и стоило того, тем более, что я вцепилась в твою руку и быстро успокоилась. На обратном пути ты шутил, смешил меня и сам смеялся тому, как часто и легко я поддаюсь на твои провокации. Мы остановились, раздумывая не зарулить ли нам ещё куда-нибудь, и как-то так получилось, что ты поцеловал меня или я тебя — трудно было разглядеть сквозь солнечные створки воздуха. Ты с волнением предложил: пойдём домой?.. У меня перехватило дыхание, и я молча кивнула, потому что почувствовала то же самое…

13.09.2024