Я вчера читал вино,
пил поэму Гоголя.
Утром вижу, что у ног,
на паркете, - многое:
пожелтевший скручен лист,
весь исписан строчками,
будто ночью мучались.
Нет, ничуть, нисколечко!
Это я писал взахлёб.
Не про то? Про это ли?
Печь. Потрескивает клён.
Листья сбрасывает ветер с лип.
у ног
© Copyright: Саша Городилов, 2025
Свидетельство о публикации №125082704193
Свидетельство о публикации №125082704193
Рецензии