Эта жизнь поэта

Что ж ты, жизнь моя, самотканая,
Сплошь лоскутное полотно,
Режешь правдою, груботканая,
Нежно-бархатное нутро…

Послевкусьями жизней пройденных,
Островками прожитых лет,
Всех узоров страстей оборванных…
И ответа на это нет…

Словно в чашу, у Бога взятую,
Напихали всего сполна,
Замешали, пестом размятую,
И засыпали вглубь, до дна….

И из этой начинки ядерной
От брожений дымится все,
Извергается болью пламенной
В непонятное ремесло…

Что ж никто не вложил инструкции
В тело бренное для души…
Только мысли, как в реконструкции,
Говорят все одно – пиши…

26 августа 2025 г.


Рецензии