Ярморочное тщеславие

Сижу, поскрипывая нервно стулом,
Пришло известье — радость для души!
Сам сайт «Стихи» могучим гулом
Меня прославил в творческой глуши!

Не просто так — медалью! И не чьей-то,
А самого Есенина! Почёт!
Я уж представил, как с наградой этой
Моя известность в гору потечёт.

Я стану вровень с классиком кудрявым,
Портрет повешу в рамке золотой...
Но тут же текст, лукавый и корявый,
Развеял в прах мой радужный покой.

«Награда ваша, — пишут, — ждёт отправки,
Она из бронзы, с ликом, всё как есть.
Но есть нюансы, мелкие поправки:
Чтоб вам её вручить, явите честь —

Всего двенадцать тысяч, друг любезный,
На производство, бархат и футляр.
И сей кусочек славы досточтимый
Вам тут же вышлют, как бесценный дар!»

Я замер, новостью сражённый.
Так вот он, значит, славы пьедестал?
Есенин бы, наверно, удивлённый,
Стихи об этом тут же написал.

Он пел про Русь, про клёны и берёзы,
Про кабаки, про удаль и тоску,
Но вряд ли б он ронял от счастья слёзы,
Узнав, что лик его кладут в строку

Торговых смет, где вдохновенье — прайс-лист,
Где муза — лишь кассирша у окна.
Простите, сударь, я не медалист,
Коль у медали есть своя цена!