Как странно всё: и свет, и тьма в крови,
И я ловлю твой взгляд, как знак из бездны,
Но ты – как сон, что не поймать в любви,
Хрустальный призрак, хрупкий и небесный.
Твой шаг звучит, как шелест дальних трав,
И сердце рвётся, забывая тело.
Но каждый вздох – лишь пропасть и обвал,
И тень моя к тебе летит несмело.
Ты – свет, где боль, и радость, и гроза,
Ты – имя, что на губы не возложишь,
Ты – яд и мед, горящий в глубине.
И я молю, чтоб в вечных небесах
Хоть раз в огне твоём душа застыла,
Хоть раз сгорела – в этой тишине.
Сон, что жжёт
© Copyright: Илья Пушканов, 2025
Свидетельство о публикации №125082702355
Свидетельство о публикации №125082702355
Рецензии