Опавший лист ложится в мураву.
Всё будто замерло, так стало тихо-тихо.
Другой листок, остался наплаву...
В звенящей тишине приходит лихо.
Оно не спрашивает,- что, по чём?
Берёт "своё", гребёт горстями.
Мы повода, как будто не даём,
А оно рвёт нас, целиком, частями.
Опавший лист ложится в мураву.
Там, наш солдат, упавший, стонет тихо.
Он видит дом, как будто наяву,
А в грудь его, уже вцепилось лихо.
-Утрату сына, с чем сравните, с чем?!
Пред страшными склоняясь новостями,
Мы, головы седые, вопрошаем,- чем,
Мы провинились?! (Стылую, горстями...)
Опавший лист ложится в мураву.
Другой, на холмик свежий, тихо-тихо...
-Не уж-то, всё взаправду, наяву,
К нам с Запада, приковыляло лихо?
-Что-ж делать нам?- Вопрос занозой всем.
-Задумались? Сумбур, неразбериха...
Вдруг, раненый боец, сказал нам, тихо,-
Гнать вместе нужно, всем, непрошенное лихо!
Опавший лист...
© Copyright: Евгений Синёв, 2025
Свидетельство о публикации №125082701945
Свидетельство о публикации №125082701945
Рецензии