Осенний пейзаж

Все так фальшиво и нелепо,
Все так бездарно и так глупо.
Нарисовал художник небо,
На холст бросая краски скупо.

Он написал под небом осень
Бордовым с желтым вперемешку,
Где солнце через злую просинь
Лучи роняет, как насмешку.

Художник был наверно пьяный,
Не в лучшем настроенье верно,
И серой речки берег рваный
Совсем уж получился скверно.

И тот уступ, над ней нависший,
В растрепанных по пояс травах
Был на картине явно лишний,
Давайте уж рассудим здраво.

А как вам стаи птиц летящих,
Покинувших пустую землю,
До отвращения настоящих?
Я их до боли не приемлю!

Неужто ты не мог, художник,
Больное небо сделать синим?
Зачем же в поле снова дождик,
А на траве под утро иней?

И мрачным вестником ненастий
В ночи по полю бродит холод...
Итак уж мало в жизни счастья,
А ты, художник, уж не молод.

К чему себя по сердцу резать
Кистями - лезвиями в краске?
Взгляни, прошу, на вещи трезво,
Возьми поярче с полки краски.

Добавь-ка жизни в ветви сада,
Как было летом всякий полдень...
Но вновь в преддверье снегопада
Заря промозглая восходит.

Художник был уж очень занят,
Со мной не спорил ни мгновенья.
Взглянувши мудрыми глазами,
Мне улыбнулся с вдохновеньем.

Потом убрал свои гуаши
И кисти опустив, как крылья,
Обрек шальные души наши
Тоске осенней пряной стыли.

На холст взирая осторожно,
Душой глотну тоски, ликуя.
И прошепчу: "Спасибо, Боже,
За осень без прекрас, живую."