Пишем

Стихи заряжены картечью.
Вот выстрел. К феям разнесло
Слова, мечтавшие стать речью,
Да в гипсе девушку с веслом.

Ещё горнист из алебастра,
Уставший дуть в свою трубу,
Сошёл на клумбу и по астрам
Гулять пошёл, презрев табу.

Такое правда ведь бывает,
Так вот напишешься стихов,
Где всё мяукает и лает,
И сам залаять ты готов.

Ну подурачился — и ладно.
Да и закончилась картечь.
Слова ложились в строчки складно,
И захотелось их сберечь.

Горнист взошёл на своё место.
Не будет больше он бузить.
Слова вернули феи честно.
Им на страницах надо жить.

Из гипса девушка воскресла.
Моргнула, трогая весло.
Стоит и смотрит. Интересно.
И снова жить ей повезло.

И хоть не плавать ей по рекам —
Опора есть, и хорошо.
Но тут петух прокукарекал.
Поэт зевнул и спать пошёл.

Кто пыл писательский остудит?
Горнист? Да как же он посмел?
Всё. Продолжения не будет.
Поэт улёгся, засопел.

26.08.2025 г.