Проходит все, что было ночью,
Прохлада утра средь руин,
И облаков лохматы клочья,
И я похмельный бабуин.
Гляжу уныло в отраженье,
А впереди прекрасный день,
И нет ни капли сожаленья,
Ведь все, что есть, лишь светотень.
Ведь все, что есть, так иллюзорно,
Игра ослепшего ума,
Венок ласкающий из терна,
Да во всю спину — хохлома.
Бабуин
© Copyright: Сергей Шишин, 2025
Свидетельство о публикации №125082600813
Свидетельство о публикации №125082600813
Рецензии