Реквием

Простите... Если был не прав,  Мой звонкий крик в ночной тиши, 
быть может я учился не у тех,  Но сердце рвал на части вширь. 
Простите мне мои грехи ,  Мой бег по лезвию ножа,
Я так любил, как не любил  никто — и в этом вся вина моя. 

Простите мне мой грубый смех,  Мой взгляд, что прячет боль и страх, 
Мой голос, хриплый как на грех,  Мои стихи, в застывших в синих льдах.   
Простите мне последний вздох . Ведь вот последняя межа..
Я столько песен людям спел как мог.  А сердце —плачет все дрожа.
 
Простите мне последний бой,  Где я не смог уйти с пути. 
была Любовь — не праздник, не покой,  А вечный груз в моей груди.
Я пел в огне, я пел в пыли, сквозь пепел, боль и слезы. 
от  каждой строчки на земле  быть может расцветали розы. 

и пел я под гитарный звон,  Как сердце рвётся в небо.
Но в каждой ноте еле слышный стон, но в каждом слове — лето. 
Простите... Если не так жил, за песни что уже забыли
не тот блажен— , кто не грешил,  А тот, кто встал из пыли.