Святые спят на верхних ярусах,
Не контролируя события.
Фрегат стоит со сдутым парусом
И ждёт из гавани отплытия.
Другие есть - те уж иной порой
Давненько за моря отчалили.
А нас сковал своих проблемок рой
И радостями, и печалями.
Куда же денемся, Расея-Матушка?
Ты нам - родимая больница.
С тобой, хоть трезвых, хоть поддатушко,
Нас не дождётся заграница.
Отсюда никуда не денемся,
Кляня постылую эпоху.
Но в глубине души надеемся,
Что всё-таки не всё так плохо.
Родина
© Copyright: Муравлёв Денис, 2025
Свидетельство о публикации №125082600760
Свидетельство о публикации №125082600760
Рецензии