Любуясь

Горит закат. Стою на огороде.
Не тороплюсь от грядок, да в кровать.
Всё это действо повторимо, вроде,
А вот же снова глаз не оторвать.

Стремится дух с безбрежным миром слиться.
Ему равнины здешние малы.
Ведь что вокруг? Мелисса, да кислица,
Да шорох припозднившейся пчелы.

Не экстремал – тону одним лишь взором,
Восторженно подъятым к небесам,
В надмирном хороводе, о котором
Один поэт ленивый не писал.

Весь будто там, а здесь в статичной позе
Совсем не небожителя Земли
Лишь оболочка – сапоги в навозе,
В присохшем сене, листьях и пыли.

Но где встречать закаты? Не в избе же!
А если здесь, на воздухе, тогда
Стремление такое неизбежно –
Отсюда в неизвестное туда.

И есть ещё глубины моря, горы,
Куда стремится странный человек.
Тот в зыби подтуманные Босфора
Ныряет, чтоб не вынырнуть вовек,

Тот в ледниках Памира ищет йети,
Тот с камня соскребает мумиё.
Мы все живём на гаснущей планете,
Любуясь угасанием её.