блюз автомастерской

Опять это солнце, похмельное и гнусное.
Вползает в мастерскую, как вор в уксусной яме.
Мой мир – это машинное масло, что стекает по горлу,
и окурки, что тухнут в жестяной пепельнице-копилке.

Под капотом – аллегория ада: ремни, поршни, клапана.
И душа, что захлебнулась в бензиновом тумане.
Мои руки – два сапожника, что шьют смерть из жил и гаек,
а из крана сочится кофе, как похоронный напиток для зевак.

Жизнь – это пробитая покрышка на дороге в никуда,
где любовь – это ржавая монета, что свою ценность утратила.
А надежда, как куртизанка в помятом капроне,
что торгует утешением в вонючем подъезде на окраине.

И ты стоишь, отмывая грязь с чужого «Мерседеса»,
пока собственное сердце превращается в наждачную бумагу.
Ты оксюморон в засаленной робе: святой грешник,
нищий король,
чей трон – табуретка из трещин,
а скипетр – разводной ключ
и боль, не знающая пощады.

И вот он, панчлайн под завязку,
удар ниже пояса и в висок:
«Мы все чиним чужие жизни,
а свои – пускаем под откос».

Так налей же мне ещё чашку этой горечи кипящей,
пока чайки у склада дерутся за остатки от обещаний блестящих.
Завтра снова будет понедельник –
простой и жестокий, как горячий свинец.
И я снова буду тем, кто чинит чужие жизни,
кончиком пальцев стирая свою полную неизбежность