Истончается август, ссыпает поталь,
дышит яблочным спелым покоем,
пеленает в туман предрассветную даль,
золотится шершавой травою.
И не взять ничего, не запрятать в карман:
ни медовые ночи, ни звуки,
ни кружение звёзд, ни слоистый туман,
ни дождей обвивающих руки.
Сохраняй лишь на вкус, лишь на слух и на цвет,
как дышалось, любилось и пелось,
как лучи посылали на землю свой свет,
как летать в поднебесье хотелось.
Этот миг береги, ему имя присвой,
им наполни всю память до края.
Скоро осень разверзнется над головой,
провожая в полёт птичьи стаи.
И другими уже будут ночи и дни.
Будут плед и поленья в камине.
И к оконным проёмам прильнут сквозняки,
расплескав алый цвет на рябине.
Ночь длинней, холоднее лучи поутру.
Попрощается жаркое лето.
И ты снова воскликнешь: «Осень эта к чему?
Кто, скажи, в мире выдумал это?»
Художник: Евгений Мороз.
Дыхание уходящего лета
© Copyright: Елена Белолипцева, 2025
Свидетельство о публикации №125082605987
Свидетельство о публикации №125082605987
Рецензии