В разбитом августе в подъезде
пахнет яблоками с дачи,
ребёнок верещит за стенкой,
раздражая небо,
которое слилось с последней сигаретой в пачке,
и время каплет из струи, и плачет в раковине ржавой,
и я стою в потёмках, в сумерках,
и пахнет старостью смертельно странной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.