Письма

          
Вы, словно птицы,
              песню пропели,
но схоронились в столе.
Я вас открою,
          как в прошлое двери.
Вспомню шаги
                по земле.
Дни размотаю,
          как нить из кудели,
звон добрых чувств
                обнажив.
Знаю, в листах,
     что уже пожелтели,
голос трепещущий
                жив.


Рецензии