Ну знали ж мы, что правды нет,
Но стих - модальность...
Давно написанный куплет
Попал в реальность.
Кто был захвачен, кто убит...
Лишь воют волки.
И от занюханных "элит"
Летят осколки.
И бабы снова голосят,
Те, что рожали,
А те, что только на сносях,
Не убежали...
И мне бы тоже волком выть,
Порой и вою,
Не зная, быть, или не быть
Самим собою.
Не закрывай своих дверей,
В проходик узкий.
Прости за то, что я еврей,
За то, что русский,
Что я не лезу на рожон -
Старею, видно.
В крови остался лишь боржом...
Ах, как обидно.
***
© Copyright: Марк Березняк, 2025
Свидетельство о публикации №125082604515
Свидетельство о публикации №125082604515
Рецензии
Двойник
Любимый лес мой - березняк.
Мне встретился субъект.
Чей псевдоним - Двойник никак.
Почти полупоэт.
Сюжета нет. Но пишет он.
Про то, что знает сам.
В кровь закачал себе боржом.
Внутри источник драм.
Национальности какой
совсем не указал.
Давно он потерял покой.
Об этом рассказал.
В башке кипение обид.
Расплавленный сумбур.
Он волком воет. Как убит.
С манерою гламур.
Владимир Грикс 18.01.2026 17:47 • Заявить о нарушении
Любимый лес мой - березняк.
Мне встретился субъект.
Чей псевдоним - Двойник никак.
Почти полупоэт.
Сюжета нет. Но пишет он.
Про то, что знает сам.
В кровь закачал себе боржом.
Внутри источник драм.
Национальности какой
совсем не указал.
Давно он потерял покой.
Об этом рассказал.
В башке кипение обид.
Расплавленный сумбур.
Он волком воет. Как убит.
С манерою гламур.
Владимир Грикс 18.01.2026 17:47 • Заявить о нарушении