Неидентифицированный Человек

Неидентифицированный человек вышел на неосвящённую улицу, сильно зажмурился — и лежит.
По краям дребезжит, словно солнца узор: им и обведён он.
Белые линии превращают его в человека в странной позе: руки — словно две гадюки,
ноги — словно хвост змеи, а в глазах не видно сути, только грязные нули.
То ли евро, то ли рубли.

Распластался лихо, тут к нему бежит народ: пальцем тычут, когти рвут, кто-то даже заорет:
— Эй, сюда смотрите!

Что за город? — Питер.
Там и улицы в садах, и сады — наружу.
Там остались господа, что имеют душу.
В джунглях этих господа души растеряли — и, как Дарвин завещал, всё говно пожрали.

Им же всё кидают,
будто обезьяны.
Все ваши слова — это две длинные лианы.
И по веткам прочным, обвивая листья,
свесите их на пол — там, где ваша жизнь вся.

А человек — он чем прекрасен?
Коль если даже обведён,
он может день чужой хотел украсить…
Или украсть чего-нибудь же в нём.

И если чувствами не награждён,
и так обижен, что кругом печали,
и ненавидим мир, в коем живём, —
то обнимать друг друга бы не стали.

А люди любят. И оценят вещи.
Они следят за тем, что их касается.
И если что-то хочешь рассказать —
у них всё это «правдой называется».

И дни, и ночи будут точно.
Всё непонятен индивид.
Как же прийти к тому, что вижу?
И как у вас всё не болит?