Под прицелом зреют песни,
Осень - пёстрая мишень.
Только скучно, хоть ты тресни,
Скучно каждый Божий день.
Струны лет в дождливой гнили -
Ничего не объяснив,
Столько душ перекроили
С той поры, как был я жив.
Пересуды, переборы
Небо рыли впопыхах -
И теперь сплошные норы
В наших нежных облаках.
Навсегда потерян где-то
Солнцем вышитый куплет.
Осень - верная примета,
Как сказал бы нам поэт.
Под прицелом
© Copyright: Роман Прокудин, 2025
Свидетельство о публикации №125082603123
Свидетельство о публикации №125082603123
Рецензии
