По. Себе
В укорах разнузданных истин...
Печаль - вот моё наследство,
Как и беспорядочность мыслей.
Проводишь рукою по телу,
А днём - не подходишь на выстрел...
Скажи, что мне для тебя сделать?
Скажи... Я учусь очень быстро.
Но брошено в яму тело,
И место убийства чисто,
И всё, что ты раньше хотела,
Засыпешь ладонью кисти ...
Ещё нераскрытое дело...
Разбросаны числа -
Просчитаны риски ...
А всё, что ты раньше хотела, -
Быть слишком верной и искренней...
26 августа 2024 г.
(По. Себе)
Свидетельство о публикации №125082601943