По краю леса, мы в тенИ сидим,
Тяжёлый, знойный воздух: душно, дурно,
Сегодня мы вдвоём: я, и Трофим,
Мы вышли на охоту рано утром.
Сейчас уж полдень. Всё лиц горит,
И мой приятель тоже рдеет краской,
Назойливо комар у лба пищит,
Летает осторожно, и с опаской.
Затишье. Ветра нет. Усталость ног.
Лицо с тоской горячей, ищет ветра,
С кваском едим лениво мой пирог,
У дивного, размашистого кедра.
А Солнце льёт лучи лихой струёй,
Овсяное вдали желтеет поле,
В перине бы лежать такой порой,
И Арбуз кушать, в бочковом засоле.
Не хочется нам даже и вставать.
Кузнечики трещат в траве упрямо,
Теперь нам на охоту наплевать,
Подумаешь ни с чем - ни много срама.
Трофим повольно трубку закурил:
"Ну что, Ефим, быть может - отлежимся?"
Я голову на вещмешок склонил:
"Ты прав, ну и природой насладимся".
Своё взялА усталость - я уснул.
Кузнечиков, сквозь сон я слышал гул.
401 охотники
© Copyright: Артур Смольский, 2025
Свидетельство о публикации №125082601766
Свидетельство о публикации №125082601766
Рецензии