Письма о Питере, в СМС

В мыслях вертится,
Старый мотив, опять.
Просто утром – взгляд в календарь.
«…Снова осень…»* - поется, как встарь:
Мама пела так...

Я смеялась в ответ, кружась.

Статуэткой фарфора, на пальчиках, по листве скользя…
Представляла в детстве  себя: то балериной, то цветочной феей.
Была счастлива – Небом синим,
Как его глаза.
Сказам  сна.
И улыбке мира…

Но я выросла.
И – в город..., почти чужой.
Вместо писем – писк СМС.

Одиночество? Мысли? Иль,  серая хмарь?
Когда  чувства в сердце, колким льдом застыли.

Не отвечу на то сама.
То ли ранена словом?
А может  страхом?

Это как?

Это вот  когда,  чувства,  загнанным зверем…
Навсегда?
В душу,   плотно дверь затворили.

Знаешь, жизнь,  осень здесь, есть почти всегда.
Она тянется средь домов, лентой рек, гранитной.

Это…

Вместо золота листьев,  когда –
Острых шпилей блеск,
Вонзается,  в купол Неба, серый.

Здесь…
Гул машин и кошмары,
Вместо сказок из сна…

И колышится ветром,  не лесное море.

Но висит,  туманом липким внутрь скользя,
Мелкий  дождь - потерь, вечный, как  ненастье.

Серый день, в этом городе,
Сменяет,  такая же ночь.
Серый дождь,  просыплется звонкими каплями, 
С  серых крыш.
Не глубокое синее море,
А серого Неба, в этом городе - власть,
Что тяжелей  камней, 
Из серых –
Мостовых,  старинных.

«… Снова осень…». Всегда. И опять.  Как встарь…
________________________________________________
• « … Снова осень…» - фраза из песни А. Розенбаума: «Утиная охота».