Дышу я чаще, чем пишу,
И знаю - это не от страсти…
Себя я в мыслях потрошу,
Готов и разорвать на части!
За то, что я невольно слеп,
И невозможно быть резервом!
Что не могу держать укреп,
Как дед, погибший в сорок первом!
Я б этим гадам горло грыз
За матерей, детей, за Правду!
И убивал бы «серых крыс»,
Примкнувших к «западному стаду».
Всё как и прежде: пот и кровь,
Кресты, проклятья, слёзы Мамы…
А моей - нет уже давно…
И место сына - быть тем самым…
А долг и Родина зовут!
Пустое место злит в окопе…
И кровь за нас мальчишки льют,
Как дед второй пролил в Европе!
За нами долг! И как отдать
Тем, кто ворвался в «клин усталый»,
Тем, кто сомкнулся и не дал
Попасть в тот «промежуток малый»?
Неисполненный долг
© Copyright: Александр Клещенко, 2025
Свидетельство о публикации №125082507553
Свидетельство о публикации №125082507553
Рецензии