Камень

Я привык, что от меня отказываются.
Не отказывают, а именно — отказываются.

Это немного другое.
Отказать — это ещё диалог. Это значит, что я что-то спросил.
Это ответ в мою сторону: «нет, мол, не могу».
Это нормально.

А отказаться — это значит просто отойти. Будто и не было.
Улыбаются, кивают, соглашаются… и исчезают.
Без слов.

И вот это исчезновение — оно больнее любого «нет».
Потому что после «нет» остаёшься ты и твоя обида.
А после «отказались» — остаёшься только ты. Один.
Без обид. Без эмоций. В сухом остатке.

Как камень, который отвергли строители.


Но вот замечаю: чем чаще от меня отказываются, тем сильнее я держусь за тех, кто остаётся. Их мало. И их все меньше. Но они — как чудо.
И иногда думаешь: а может, вся эта череда отказов нужна только для того,
чтобы заметить того человека, который не исчез.


И у каждого из нас есть этот опыт.
Когда от тебя отказались.
Когда тебя исключили.


И вот тогда начинаешь проверять себя:
Может, со мной что-то не так?
Может, я слишком громкий?
Или наоборот — слишком тихий?
Может, я не такой? Или, наоборот, такой?


Отказываются ведь не потому, что с тобой что-то не так.
А потому что у них — что-то не так.
Но мы всегда виним себя.


И после каждого «отказались» я становлюсь немного крепче.
После того как исключили, я стал не исключенным, а исключительным.


Потому что понимаю: если останусь совсем один — я не исчезну.
Я всё равно буду. Самого себя не исключишь.
Буду дышать, ходить, пить чай, смотреть на людей…

И однажды замечу: кто-то всё-таки остался.

И вот тогда я ему скажу:
«Спасибо, что не отказался от меня
Ты камень, который оказался во главе угла»