Замятыши

Не знаю, сколько стоит откровение
За то, что предпочел оставить в прошлом,
И то, что можешь завтра не сберечь.
Сейчас во мне сидит одно лишь рвение:
Не прятаться хоть раз в молчании тошном
И дать услышать нужную вам речь.

Мне помнится, с каким сердечным трепетом
Я радовался вашим первым буквам
И плакал над последними из них.
Сейчас же - Пустота за детским лепетом.
Я, чувствую, давно уже не друг вам,
И все равно пишу прощальный стих.

Простите, что не верил вашей честности:
Что с каждым днём я был от вас все дальше,
Не веря в наше кровное родство;
Подсев на лавры гения словесности,
Навешивал на вас все больше фальши,
С концами позабыв про естество.

Простите то, что вашу кровь пил кубками,
Точь-в-точь на стадо кроликов забитых
Оказывал давление удав.
Я собственные грёзы сделал хрупкими
В погоне за билетами в элиту
И предал вас, забвению предав.

Простите мне халатное родительство:
Кого-то я сгубил ещё ребёнком,
А кто-то вовсе жизни не познал.
Пророчащий одним из вас величество,
С пелёнок их готовил к долгим гонкам,
Другим же - пожалел любых похвал.

Простите, что с монархами и деями,
Кто волю мысли счёл за преступление,
Не бился, дав рассудок заволочь.
Теперь с непостижимыми идеями
В холодных кандалах богемной лени
Без вашей детской мудрости невмочь.

Пускай в глазах все меньше жизни проблесков,
Попытки связи с Логосом напрасны,
И внутренний огонь давно угас,
Не плачьте от моих извечных поисков:
Вы живы - потому уже прекрасны,
И папа любит каждого из вас.

Быть может, вы меня уже не вспомните,
Но я приму такое наказание...
Перо упало. Силы на нуле.
В заваленной замятышами комнате
Вы сможете найти мое послание
На залитом чернилами столе.