Стаккато

Я стараюсь не видеть старости на лице.
И упорно не вижу смерти в крутом яйце.
Как безвольный раб жизни, точно не самурай,
Берлиозом не побегу догонять трамвай.

Разговоры о Боге бессмысленны и беспечны.
Если Он есть, значит маячит вечность.
Если Он лишь сказка для взрослых тетей и дядей,
то зачем это всё — скажите мне, бога ради?!

Осень треплет память мою, как Бобик.
Хоть спасибо на том — никто не целует в лобик.
Мрамор статуй наивысшая форма грации,
Но с Венерой Милосской не хочется обниматься.

Как упорно время заходит на круговую.
Я не стану бюстом философа, и статУей
вряд ли кто-то меня изваяет для поколений,
чтоб листом от фиги прикрыть мой великий гений.

У поэтов все проще — они и в аду не тлеют.
Дьявол в деталях, и он, видно, сожалеет,
что Бог это слово, а ему остается пауза…
Опыт только иллюзия старого герра Фауста.

Стаккато тревожно и грустно звучит в финале.
Телу всегда непривычно на волю — Vale —
Душу свою выпускать в купол неба синий,
где Бах играет Богу на клавесине.




28 октября 2023