Что не так с весной

Что такое с весной, что я её пропускаю?
Небо под цвет асфальта ложится ровно.
Кто-то идёт по делу, а не по краю,
смотрит вниз бездарно, холоднокровно.

Пылью цветут полы, полгода не мыты окна.
Что со мною не так? Спала в опустевшем доме.
перед зелёным оком весны-циклопа,
в самом начале, в тёплой её ладони,

в горести и тщете, что меня качали,
в ясном её молчанье, как в колыбели.
Страшная ты, весна, без своей вуали,
ласковой трели.

Разная ты, чудная мать чудовищ
грязи и льда - сути земли и света.
Разве сейчас стою твоих сокровищ?
Голуби в небе, крылатые буквы ветра,

помню, благословляла в другом апреле
вас, орифламмы ветреной ойкумены.
Что ж, теперь я думаю - это цены,
надо же, как они высоко взлетели.

Бегали вы по двору говорливой стайкой,
самые беззаботные горожане.
И вот смотрю - а вы как в фейсбуке лайки:
так же и поклевали, и убежали.

По берегам дороги предметы теряют память.
Нет ни травы, ни листьев, снега упали -
белые-белые, чтобы на них взирали.
Честные, чтоб поскорей растаять.

Сколько этому будет сроку,
какого проку, какого веку.
Вижу сороку - не чувствую в ней сороку,
вижу себя - не чувствую человека.

Ох, ни одной любови не одолеть печали,
но в печали жить остаётся одной любовью.
Где ей начало, что там, в её начале?
Так и бреду, волоку её за собою.

Солнечный страж крепит золотые звенья.
В жадности возрождения и забвенья
эта земля всё твёрже, весна всё туже.
Это одна и та же тянет одну и ту же
строчку, не понимая, не затихая,
старости всех желаний не уступая.

Праздников злы углы, грубы посланья сажи -
Весне неважно, пока ликует, хрипит, пылает.
Зачем зияет, зачем сияет, никто не знает.
Когда отхлынет, когда остынет, никто не скажет.

Что с ней не так , почему в ней конечно, тесно?
Что же не так и с весной и не так со мною?
Зачем зияем, зачем сияем, давно известно,
когда остынет, когда отхлынет, давно известно.
И куда иду, и что заберу с собою.