Я тот, что разлучен всегда с самим собою,*
Бывает, веточкой лицо своё умою,
Бывает, стол накрою на восьмых
Лучах светил, бываю, сердцу мил
Бекаса, убелённого луной,
Когда он держит фант над головой,
И квадры затаённой глубины
Несут ему светло эфир волны,
Чащобны, хмуры, в чинных облаках,
Они не те, что ходят на руках,
Совсем не те, что тенью упадая,
Глядят в глаза чудесного минтая.
И так из века в век, из дыма в дым
Бегут резвО — бекас, минтай, налим.
Иквадры затаённой глубины
© Copyright: Пафнутий Широковоротов, 2025
Свидетельство о публикации №125082505560
Свидетельство о публикации №125082505560
Рецензии