Не последний август

Не первый август. Не последний, дай-то бог.
Лениво море плещется у ног.
Бежит-гудит по волнам катерок...
Лафа. Свобода.

Не чувствовать, не помнить ни черта...
Такая блажь, такая суета –
прибрежная миграция народа

от моря, к морю, с пивом и за ним.
Над водами плывёт шашлычный дым,
и горы в нём загадочны и зыбки.

А камешки-то знай себе поют
о том, как мы с тобой случайны тут,
куда случайней чаек и ставридки.

Забросив надоевшие дела,
коптим свои усталые тела,
пытаясь прорасти корнями в берег.

Но сколько нас таких лежало здесь...
Что остаётся? Штормовая взвесь.
Мы временны, и море нам не верит –

но кормится тревогой и тоской,
печалью краткой памяти людской,
замешанной на боли и обидах.

Едва прибоя переступишь край,
как слышится протяжное «отдаааай!» –
и жадный выдох...

И плюхаешься в воду, как тюлень,
и эта голубая светотень
у века и бессмертия на стыке

качает, рыбьим голосом поёт
и нам с тобой на сдачу отдаёт
покой, и лень, и солнечные блики...