Контужена осень,
Прострелили лету крыло
Шлем скрывает нередкую проседь
По судьбе мне всегда не везло,
Волны Дона чернеют
Мальчишкой тут бегал играл
Ловлю ветер душой
На что же я всё променял?
Отгрохочет пройдёт,
Отболит на пожарищах совесть
Когда-нибудь аист тут подругу найдёт
Ну а я напишу жуткую правду – повесть,
На земле, я не буду судим
Только к Богу прийти страшновато
Старый дед нелюдим
Крестил меня ведь когда то,
Отвернулся и вздох подавил.
Отболит на пожарищах
© Copyright: Михаил Липатов, 2025
Свидетельство о публикации №125082504880
Свидетельство о публикации №125082504880
Рецензии