no comment
Опять июль.Я снова в белом.
У трассы утренней.У края.
Дотронусь до асфальта мелом
за городом своей судьбы.
Толь Вас пишу в порыве смелом...
То ли колени преклоняю...
Застыну внутренним заделом,
забыв про"кАбы,да"кабЫ".
Отрину злобное гуденье.
Оно,свирепо нарастая,
заглохнет на тональном пике.
Исчезнет дохлым комаром!
А с ним и сила притяженья.
Моя.Душевно-непростая.
И я пред Вами.В базилике.
Портрет Ваш кистью и пером
готов писать.
Со стен до крыши.
Не останавливаясь в том,
что навсегда,а что потом...
Мне...
Лишь бы стены были выше.
И не кончались ни-ког-да.
А я писал бы Вас всегда.
И,
чтоб портрет меня услышал.
Пускай пути исповедимы.
Дрожит рука.
Абрис не точен
там,
где не стёрся след от шины,
меж двух просторнейших обочин...
© Copyright: Виталий Штрейлиц, 2025
Свидетельство о публикации №125082504652
Свидетельство о публикации №125082504652
Рецензии