Поэзия 3

Расстались мы бессмысленно и глупо,
Не ждав ответа и забыв про всё.
Стихотворения в ночи строчил я тупо,
Как будто времени вращая колесо.
Ну а она несла свой облик славный
Среди господ и дам, сквозь суету,
Ещё не зная, где тот самый главный,
Кто для неё на искреннем посту.
Мы встретились весной, совсем нечаянно:
Я шёл за хлебом, а она - в метро.
Я уговаривал её отчаянно,
Отказ её предчувствуя нутром.
Но тут она в полбока обернулась,
Свои глаза к асфальту опустив,
И молвила: «А я бы к вам вернулась...
Но... подарите мне ваш лучший стих».
Сел сочинять: легко ложились строчки,
Я был уверен, что теперь - смогу.
Стих был готов, изящен вплоть до точки,
Ей говоря, что я не лгу.
Спустя три дня я получил ответ,
В котором значилось всего три буквы: «НЕТ»,
А для правдоподобья ритма -
Всё разъясняющий постскриптум:
«P.S. Вы написали много, хорошо,
И хороши вы внешне сами,
Но вашей жизни основной стишок,
Увы, мой друг, не написали».