Я пишу на листке: я счастлив,
я несчастлив — и в этом соль.
Не вешаю запись на холодильник,
пусть будет со мною — как боль.
Я иду по дороге пустынной,
наушники держат тишину.
В ней мир упорядочен, сильный,
всё ведь нормально, ну?
И вдруг ощущаю — прохожей
сиянье коснулось щеки.
Влюбляюсь я чаще, чем трезвым
бываю. Такие у меня стихи.
Я держу телефон, колебаясь:
«Написать? Или снова молчать?»
Нет искусства сильней, чем влюбляться,
нет искусства сильней — оживать.
Быть лучом в темноте непроглядной,
намекать на рассвет в пустоте.
Но любой свет наполовину
мёртв — и в человеке, и в высоте.
Что со мной, если вдруг я взлечу?
Я люблю высокие крыши.
На них я пробуду дольше,
чем в первой любви моей бывшей.
Почему так рано ушли
мои мама и папа — во тьму?
Кто я? Мечтатель? — Возможно.
Но я продолжаю — пишу.
Я пишу
© Copyright: Надил Ахмеров, 2025
Свидетельство о публикации №125082500265
Свидетельство о публикации №125082500265
Рецензии