Уличные музыканты

На улице печально-серой,
когда весной и осени порой.
Зимой, так грязно-белой.
А летом здесь особенный настрой.

Здесь люди разные
мелькают тут и там.
Прохожие спешащие и праздные.
Я наблюдал всё это сам.
И всё вокруг уныло- безобразное.

Обычно, к окончанию дня,
к закату беспристрастному и сонному.
Чтоб не пропало зря прошедшее никчёмное,
выходят те, кому не безразлична их душа.

Конечно, в храме не закрыты двери.
Приходят в основном:" а вдруг воздастся?!"
И я такой же был всегда,
но "истинным" такому не поддаться.

Есть истина ещё одна-
ведь всё, что есть, ниспослано от Бога.
Я слышал это всё от отчего порога.
За что же мне печаль, дорога, суета?

Пусть так. Чтобы не взвыть порой,
я выхожу на улицу в закате.
Один ли, с родственной душой,
послушаю о вечном или невозврате.

И пусть поют они мотивчик свой,
порой не попадая на аккорды:
"Как тяжело бывает под луной...".
Порой, нет-нет, души затронут хорды.

То уличные музыканты.
Кто в разнобой, а кто в скрипичный такт.
Не мне оценивать таланты.
Остановлюсь, послушаю, подам,и это- факт.

И, если будет с кем, пойду домой.
Закончен день- второй, после вчера.
Прилично выпил, весел и хмельной.
До встречи, дамы, господа...!

В ушах шумит, то ли с похмелий!?
(К утру на самом деле перебрал!?)
А, может, перебор гитарный менестрелий,
что с коньяком вчера вобрал.