Сердце

Во мне живёт чудесный плод,
Храню его за клетью рёбер.
Мой потаённый кукловод
С осанистой приставкой «обер».

Багряный, сочный, как гранат,
И кровожаднее стилета.
Страстей, ошибок меценат —
Он идол мрачного поэта.

Ему сжиматься не впервой
От алчной боли и утраты.
Несовершенный рулевой —
Его команды и раскаты

Порою мне едва слышны,
Тогда он шлёт кардиограммы:
Они корявы и смешны.
Пусть будет так, лишь бы не прямы!…


Рецензии