Это всё не моё, я читаю за словом слово.
Не врезается житие, только снова во рту оскома.
И в пролётах страниц у чужого просторного дома
Мне не выгрызть суть лиц, обращённые в пустошь-основу.
Эти лица не могут быть частью задумки великой?
Что хочу?… ведь не всем подавай на завтрак
Философский камень, не замазанный серой мастикой.
И зачем вообще задаваться вопросом - «где правда?»
Пролистав чудом пять отрешённых пустых вопросов,
Понимаю, что я во Вселенной живу допросов.
Но они не жандармом повисли над сердцем,
А колючкой монгольской — пусть катятся дальше лесом.
Где твоя глубина? Где вопрос, чтоб задел за живое?
А не этот расплывчатый тёплый вишнёвый кисель…
А чтоб врезался он, чтобы он задал нам основу,
А не просто обычное: «что сегодня делаешь в семь?!»
Это всё не моё
© Copyright: Кристина Раскошная 2, 2025
Свидетельство о публикации №125082501091
Свидетельство о публикации №125082501091
Рецензии